Der Dichter
Du entfernst dich von mir, du Stunde.
Wunden schlägt mir dein Flügelschlag.
Allein: was soll ich mit meinem Munde?
mit meiner Nacht? mit meinem Tag?
Ich habe keine Geliebte, kein Haus,
keine Stelle auf der ich lebe
Alle Dinge, an die ich mich gebe,
werden reich und geben mich aus.
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Der
Brief, den du geschrieben,
er macht mich garnicht bang ;
du willst mich nicht mehr Lieben ,
aber dein Brief ist lang.
Zwölf
seiten , eng und zierlich !
Ein kleinen Manuskript !
Man schreibt nicht so ausführlich ,
wenn man den Abschied gibt .